Coleção Dramaturgia Caio de Andrade

“Havia nela tanta modéstia e recato, (…) que o ciúme dele podia dormir com as portas abertas.”
(Machado de Assis – Relíquias de casa velha) 

Foram as cartas trocadas entre D. Pedro II e a condessa de Barral, durante quase trinta anos, que me levaram a escrever a peça Os olhos verdes do ciúme. O “ciúme” do título, no entanto, nada tem a ver com o amor sublimado que o imperador e sua fiel serviçal viveram ao longo de suas separadas existências – ela, na França, ele, no Brasil. Conviveram pouco mais de oito anos, quando a condessa veio assumir a educação das princesas Isabel e Leopoldina, a primeira destinada a ocupar, futuramente, o trono do Brasil como imperatriz. A Barral, como era chamada, achava- -se nas condições ideais para o cargo. De 1856 a 1864, demonstrou uma dedicação intensa, dando conta aos imperadores de tudo que dizia respeito às suas pupilas, tanto no que se referia a sua instrução quanto a sua educação e saúde.

Enquanto educava as princesas, a condessa exerceu verdadeira fascinação sobre D. Pedro. A graduada serviçal conquistou o imperador por sua elegância, sua inteligência incomum, seu espírito atilado e suas conversas sobre as obras científicas e literárias que tanto encantavam o governante. Ela não o admirava menos. Admiração mútua que culminou em discreto, profundo e proibido amor. Em 1864, ano do casamento das princesas, deixando de existir a razão que a prendia ao Brasil, D. Luisa Margarida Portugal de Barros – condessa de Barral e Pedra Branca – fixou residência na França. Começa então uma intensa troca de correspondência entre a condessa e o imperador, que duraria até 1891, ano da morte de ambos – a dela em janeiro, a dele em dezembro.

O “ciúme” que nomeia a peça e estimula os conflitos de minha história inventada nasceu do amor bélico e fictício da atriz inglesa Ethel Havelock pelo belo aristocrata Horace Dominique. No meu texto, a balzaquiana e atormentada atriz – envenenada pelo ciúme – tenta resgatar a paixão deixada no passado por seu jovem amante, que a trocou por uma união arranjada e conveniente. Munida de perigosa dose de vingança – que brota com facilidade do coração enciumado –, Ethel tenta destruir o casamento de Dominique, na tentativa desesperada de reviver seus dias felizes.

Pedro e a Barral, Ethel e Dominique – uma história nada teria a ver com a outra se Dominique não fosse, “na vida real”, filho da condessa e se o objeto de chantagem usado por Ethel para reconquistar o seu amado não fosse – aí dentro da ficção urdida por mim – parte das cartas que a condessa recebia do imperador e que, graças a uma fatalidade, caíram nas mãos da atriz. Documentos que poderiam destruir a impoluta e, até então, inabalável reputação do sensato soberano, homem ilibado e extremado pai de família. A trama corre por aí: Ethel, movida pelo “monstro de olhos verdes” – alcunha elegante do velho e birrento ciúme –, tenta fazer com que Dominique reconsidere sua decisão de viver somente para a esposa, enquanto ameaça revelar para jornais sensacionalistas, por meio de dois ardilosos cúmplices, Fiona Grennhill e Tibério Fonseca, o amor secreto e resignado da mãe de seu amado pelo imperador do Brasil.

Na realidade, o amor de D. Pedro permaneceu secreto até o ano de 1948, quando o marquês de Barral, neto da famosa condessa, descobriu parte das cartas, no castelo da família. Na ficção, a indiscreta relação também fica resguardada, uma vez que Ethel, arrependida de seus ardilosos planos, devolveu as missivas para Dominique.

Lendo a famosa correspondência – algumas cartas estão no Museu Imperial de Petrópolis –, percebemos que a profunda afeição nascida entre D. Pedro e sua fiel amiga veio ao mundo sem o vírus do ciúme. Amor nascido da admiração e do respeito quando ambos já estavam em plena maturidade, compromissados e carnalmente fiéis aos seus respectivos cônjuges, ao que parece souberam driblar as armadilhas da paixão, transformando o radiante encontro em platônica e “inventada” convivência, uma vez que moravam em países diferentes. Algumas folhas, no entanto, revelam que, muito mais tarde, ao se encontrarem sozinhos em Atenas – ela já viúva e ele desacompanhado, uma vez que a imperatriz estava fazendo tratamento de saúde, na Alemanha –, não resistiram e acabaram por consumar o romance, deixando marcas, nas entrelinhas, de um possível envolvimento carnal.

O fato é que, se alguma palavra ou sentimento fosse usado para simbolizar tão duradouro afeto – durou quase trinta anos –, não seria “o ciúme”, talvez “a saudade”. Num trecho de uma das cartas, diz o imperador: “Que saudades de Atenas e de todos os lugares onde estivemos. Você não imagina a vida que levo agora. Esta carta parte amanhã toda impregnada de saudades”. Já em outra: “Você faz-me muita, muitíssima falta. Quem me dera agora uma de nossas boas conversinhas! Que saudades e insistentes lembranças de nossas conversas áticas! É preciso descansar sonhando!”.

Por algum motivo, no entanto, achei que a comovente – talvez insossa – história vivida por nosso soberano e sua discreta amada não seria suficiente para urdir uma trama. Foi quando apareceu o “ciúme”, sempre alerta e belicoso, pronto para contaminar as relações, descortinando possibilidades, abrindo e camuflando armadilhas, transformando ingênuas damas em ardilosas amantes, gentis cavalheiros em pecaminosos suspeitos, doces histórias de amor em jogos de sórdidos interesses. Touché!

Talvez seja essa grande quantidade de confeitos – coloridos e calóricos – que faça do ciúme iguaria tão suculenta e proibitiva. Ingrediente insubstituível na receita de qualquer história que se quer picante, escandalosa, muitas vezes, indigesta.

Parceiro da traição, da loucura, do sofrimento, no mundo real o ciúme ainda causa estragos. Mesmo depois da psicanálise, do feminismo e de importantes conquistas no campo das liberdades individuais, o ciúme resiste. Dizem que ele já pode ser adestrado, que existem “instrumentos contemporâneos de administração do ciúme”. Como só concebo o ciúme na ficção, confesso que o prefiro no original: atormentado, descontrolado, corrosivo, manchando com sangue as páginas da vida, da vida de papel. 

– Caio de Andrade